Huyendo de la ignorancia.
Truman Capote es el rey de mi alma.
Bueno, si es que eso existe.
(via loveyourchaos)
Sent by Ruby.
Prrrmiau.
:)
(via lonelilyloomed)
Friday March 16, 1990 - Andrew Wood, Seattle’s shining star is found unconscious in his apartment by his finance Xana La Fuente. Andy is in a coma and placed on life support.
Andy would pass away 3 days later.
Xana would not let Andy be taken off of life support until Andy’s best friend Chris Cornell can make it to the hospital and say goodbye.
… Andy music is missed, but he is missed more than anything. Andy was a ray of sunshine on this rainy city. Thank you Andrew, we miss you brother.
People think you are this grand person who has all their shit together because you are able to put your feelings into some songs. They write letters and come to the show and even to the house, hoping we can fix everything for them. But we can’t… because we don’t have all our shit together either. What they don’t understand is that you can’t save somebody from drowning if you’re treading water yourself.
Eddie Vedder (via tattooedeverythiing)
Lo que no le conté a nadie -no pude- fue que escribir el libro me había resultado una experiencia muy perturbadora. Que incluso aunque había planeado basar a Patrick Bateman en mi padre, alguien -algo- tomó el control y convirtió a este nuevo personaje en mi único punto de referencia durante los tres años que tardé en completar la novela. Lo que no le conté a nadie fue que escribí el libro sobre todo de noche, cuando solía visitarme el espíritu de ese loco, despertándome a veces de un sueño profundo conciliado mediante Xanax. Cuando comprendí aterrorizado lo que el personaje quería de mí, traté de resistirme, pero la novela se obligaba sola a escribirse. A menudo entraba en una especie de oscuro trance durante varias horas seguidas para luego descubrir que había garabateado otras diez páginas. La cuestión -y no estoy seguro de qué otro modo podría explicarlo- es que el libro quería que lo escribiera otra persona. Se escribió solo sin importarle lo que a mí me pareciera. Yo me contemplaba la mano con miedo mientras el bolígrafo resbalaba por los blocs de notas amarillos en los que escribí el primer borrador. Aquella creación me repugnaba y no quería que me reconocieran ningún mérito por ella: el mérito era de Patrick Bateman.
Bret Easton Ellis.
